烙印 (第2/2页)

户是否关严，门锁是否牢固。白天，他会没话找话地说起天气，说起楼下的猫，说起任何与“外面”的危险无关的琐碎。他编织着“等春天来了”、“也许以后可以”的虚无缥缈的未来，声音在空旷的房间里回荡，试图填补那巨大的沉默。

    他最大的诉求，是希望伊莱亚不要再出门。

    “外面已经很不安全了。你需要什么，告诉我，我去买。”塞缪尔几乎是用恳求的语气，“你留在这里，好不好？不要再出去了。”

    伊莱亚这次对他的话有了明确的反应。他转过头，看了塞缪尔很久，然后极其缓慢地，摇了摇头。

    “不。”他只说了这一个字。

    他还是会出门，戴着那刺眼的六芒星。没有规律，有时是为了领取那少得可怜的犹太配给，有时似乎只是想离开这个房间，在寒冷的空气中短暂地行走。塞缪尔的劝阻和哀求，如同撞上了一堵无形的墙，改变不了他的决定。

    然后，事情发生了。

    第一次，他回来时，肩膀上沾着几片腐烂的菜叶，头发上沾着黏腻的蛋清。他默默脱下外套，走到水盆边，用力擦洗。

    第二次更严重。外套湿了一大片，散发着刺鼻的酸臭牛奶味，额角有一小块红肿。清洗的时间更长了，水流声在寂静的房间里显得格外刺耳。

    第三次……

    塞缪尔忘不了那天傍晚。门被推开，伊莱亚踉跄着走进来，背靠着门板才勉强站稳。他浑身上下泼满了猩红色的廉价油漆，刺鼻的松节油味混合着腐烂果蔬的酸臭，几乎令人窒息。头发被油漆黏成一绺一绺，脸上、脖子上都是擦不掉的污渍。额头上又多了一道新鲜的擦伤，渗着血丝混入油漆。黄色六芒星上被画上了一个更加丑陋、充满恶意的符号。他的脸上没有任何表情，没有愤怒，没有羞辱，甚至没有痛苦，只有一种彻底的、冰冷的空白。他就那样站在那里，油漆和污水的混合物顺着裤脚滴落，在地板上汇成一小滩粘稠的污渍。

    那一刻，塞缪尔感到自己赖以支撑的某个东西，轰然倒塌。

    他发出一声近乎哀嚎般的声音，冲了过去，不顾那呛人的气味和令人作呕的污秽，紧紧抱住那具冰冷、颤抖、沾满侮辱的身体。他的眼泪汹涌而出，混合着伊莱亚身上的脏污。

    “别去了……我求求你，伊莱亚，别再出去了！”他泣不成声，双臂抱得死紧，用身体筑成隔绝伤害的最后屏障，“你看看！你看看他们对你做了什么！他们会杀了你的！留在家里，求求你，只听我这一次，留在家里！让我保护你……我必须保护你……”

    他的声音崩溃成无意义的哽咽，他顺着伊莱亚湿滑的外套滑落，最终跪倒在地，双手却仍死死抓着伊莱亚的裤腿，像个绝望的孩童。

    时间一分一秒过去，塞缪尔的哭声渐渐微弱，只剩下肩膀无法控制的抽动。

    许久，一双冰冷、湿粘的手，轻轻落在他的脸颊上。动作很轻，几乎没有重量。

    伊莱亚低头捧起塞缪尔泪眼模糊的脸。

    他脸上的苍白褪去了一些，露出一种深不见底的疲惫和清醒。

    “塞缪尔，”他的声音异常平静，陈述一个早已明了的事实，“我的音乐已经被他们拿走了。我的快乐也是。”

    “如果连走出一扇门……”他缓缓地说，声音里没有任何情绪，“都不能。“

    他收回目光，重新看向跪在地上的塞缪尔。在极深的地方，似乎有最后一点属于“伊莱亚”的微光，极其微弱地闪烁了一下，像即将燃尽的烛火，映出塞缪尔的倒影。

    “那么，剩下的，就只是一具会呼吸的躯体了吧。”

    塞缪尔跪在地上，仰望着他。泪水凝固在脸上，哀求僵在唇边。他张着嘴，却发不出任何声音。

    伊莱亚轻轻拨开塞缪尔的手，拖着那身污秽与伤痕，缓慢地走向房间深处，留下地板上蜿蜒的水渍，和跪在原地的塞缪尔。

    雪下得更大了，覆盖了街道上所有的污迹。而在这间冰冷的屋子里，两个人隔着几步的距离，谁也没有再开口。

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